Ashram Guide

Antes de preguntar quién eres, mira el bosque. Los lobos cazadores bajan al claro de día, y eso no lo hacían ni en los inviernos malos. No están hambrientos. Están sordos. Algo dejó de sonar donde ellos lo escuchaban, y sin esa nota no saben ser lobos. Derrota cinco lobos. Vas a entender más de este mundo peleando con ellos que escuchando a un viejo hablar una hora.

Ayasmith te manda con la sangre todavía en las manos. Bien. Aquí la gente come de lo que cae, y hoy cae lobo. Tráeme carne y huesos. La carne va a la olla; el hueso, molido, espesa el caldo y aguanta el frío de la madrugada. Y no me traigas la que esté oscura. Esa ya no alimenta: solo repite.

De noche el bosque cambia de dueño. Los nocturnos no cazan: vigilan. Se quedan quietos mirando la aldea y se van antes del alba. Alguien les enseñó a esperar, y lo que aprende a esperar aprende a obedecer. Bájalos y tráeme sus pieles. Quiero ver si tienen la misma marca.

Hay un tramo de la quebrada que ya nadie cruza. Las arañas tejieron allí algo que no es una tela: es un patrón, y el patrón se repite igual en todas, como si recordaran la misma orden. A mí la seda me sirve para vendas que aguantan. Lo que signifique el dibujo, que lo piense alguien con más fe. Derrota a diez y tráeme ocho fibras de seda. Las del vientre, que son las que no se rompen al hilar.

Un arma sin correa es un arma que se te cae en el peor momento. Antes de darte acero, tráeme con qué atarlo. Cuero curtido y caparazón. Del caparazón salen placas si lo hierves con grasa; del cuero, todo lo demás. Cuando vuelvas te doy algo que sirva.

Los murciélagos de la cueva vieja dejaron de volar en círculo. Ahora vuelan en línea, todos hacia el mismo punto, y allí no hay nada. Necesito sus ojos. En el ojo queda lo último que el animal quiso mirar, y yo puedo destilarlo. Tráeme doce. Con menos no saco nada limpio.

Todo lo que has matado hasta ahora obedecía a alguien. Ese alguien tiene cuatro patas y una voz que se oye a tres valles. El Alfa no está enfermo como los otros: él está escuchando bien. El problema es lo que escucha. Derrota al Alfa y tráeme seis colmillos de los que caigan con él. Quiero ver si los suyos también cambiaron. Ve con cuidado. Cuando aúlla, el bosque entero le responde.

Mataste al que aullaba. Bien. Ahora mira el suelo. Donde el Alfa tenía su cubil, la tierra está blanda y llena de larvas. No nacieron allí: subieron. Algo las empuja desde abajo. Quémalas antes de que aprendan a subir solas, y cuéntale a Ayasmith lo que viste. El herrero lleva años diciendo que el problema no está en el bosque.

Los goblins bajaron de la quebrada con herramienta que no es suya. Vi un pico de mina en manos de uno, y en esta comarca no hay mina. Alguien se lo dio. Alguien que sabe dónde hay mina. Tráeme sus orejas para llevar la cuenta, y cualquier hierro que les veas encima.

Me robaron la despensa por tercera vez este mes. No rompieron nada: abrieron, eligieron y se fueron. Eso no lo hace un animal. Derrota a catorce de esos ladrones y recupera ocho de mis raciones. Y si encuentras el amuleto que llevan colgado, tráemelo: quiero verlo de cerca.

En la ladera norte hay lobos con el pelo blanco de escarcha en pleno verano. El frío no viene del clima: lo traen ellos. Yo afilo piedra, no entiendo de milagros. Pero sé que un filo que corta eso vale el doble. Bájalos y tráeme colas. Con la escarcha todavía encima, si puedes.

Bajo la quebrada hay gusanos del tamaño de un hombre. Digieren piedra: lo que sale de ellos disuelve lo que ningún fuego mío disuelve. Con ese ácido puedo limpiar metal enfermo. Y aquí hay mucho metal enfermo. Cuidado con los dientes. Cortan antes de que los veas.

Los orcos llegaron a la quebrada armados de verdad. No con lo que encuentran: con lo que alguien les forjó. Yo templo acero desde los doce años y te digo que ese temple no es de aquí. Tráeme colmillos y cuero de los que caigan; quiero comparar. Si alguien está armando al bosque contra nosotros, prefiero saberlo hoy.

Los orcos no se organizan solos. Tienen un tótem en el campamento alto y alrededor del tótem hacen guardia como soldados. Rompe el círculo. Tráeme el cráneo del que mande y el tótem entero. Quiero ver qué hay tallado ahí, porque no creo que sea un dios de ellos.

Hay lobos que ya no muerden para matar: muerden para infectar. Sueltan la presa y esperan a que se caiga sola. Eso es paciencia, y la paciencia se enseña. Tráeme sus glándulas. Si logro aislar el veneno, puedo hacer el antídoto antes de que esto llegue a la aldea.

El antídoto funciona, pero no lo quiero en mi mesa. Si alguien entra de noche buscando algo, va a buscar esto. Llévaselo a Koshin, el del baúl. Ese hombre no ha perdido nada en veinte años y no piensa empezar hoy. Antes tráeme más veneno: quiero hacer una segunda tanda por si acaso.

Los osos bajaron de las cumbres antes de tiempo y no vuelven a subir. Duermen a la intemperie, como si arriba hubiera algo peor que el frío. Necesito carne para el invierno y necesito saber qué los echó. Empieza por lo primero. Lo segundo llega solo.

En el claro húmedo crecieron plantas que muerden. No es una forma de hablar: tienen dientes y eligen a quién. El pétalo, seco y molido, corta la hemorragia mejor que cualquier venda mía. La savia, en cambio, digiere lo que toca. Tráeme de las dos. Y usa guantes, si tienes.

Los troles de la línea alta rompen piedra con las manos. Su hueso aguanta más que mi mejor acero, y eso me ofende como herrero. Tráeme hueso y garra. Si puedo entender por qué aguanta, puedo copiarlo. Y si no puedo, al menos voy a tener un yunque nuevo.

Ayasmith me pasó el hueso. Tenía razón: no es que sea duro, es que se reordena. Lo golpeas y vuelve a su forma. Quiero sangre fresca de trol para ver si pasa lo mismo en líquido. Si pasa, no estamos peleando contra animales: estamos peleando contra algo que insiste en existir. Tráemela caliente.

Me trajeron una garra de oso que raya mi mejor piedra de afilar. Eso no debería poder pasar. Necesito seis más para estar segura de que no fue casualidad. Si las seis rayan igual, algo les está pasando a los animales de esta comarca que no tiene que ver con el hambre.

Hay uno que los cazadores dieron por muerto tres veces. Tres. Y las tres volvió a bajar, cada vez con menos piel y más de esa otra cosa encima. Ya no es un oso enfermo: es un oso que la enfermedad usa para caminar. Mátalo bien esta vez y tráeme el corazón. Si late todavía cuando llegue a mi mesa, sabremos a qué nos enfrentamos.

Rasayan dice que el corazón seguía latiendo. Yo cocino, no entiendo de eso, pero sé una cosa: lo que se resiste a morir se resiste a hervir. Tráeme corazón de trol, que es lo más parecido que hay. Voy a probar con fuego lo que él no pudo con ácido. Si el caldo se aclara, hay cura. Si se oscurece, mejor no saberlo.

Los clanes hablan de un trol más viejo que la aldea. No baja, no caza, no duerme: espera sentado en la cumbre, mirando al norte. Un clan lo intentó hace seis años. Volvieron cuatro de once y ninguno quiso contar qué vieron. Si lo derribas, tráeme la médula. Y si no vuelves, al menos habrás muerto haciendo la pregunta correcta.

Arriba, donde el trol miraba, hay osos pardos del tamaño de una casa. No están infectados. Están gordos, sanos y furiosos. Eso es lo que me preocupa: algo allá arriba los alimenta bien. Derrota a ocho y tráeme seis pieles densas. En el grosor se lee de qué se están alimentando allá arriba.

Tráeme bilis de los pardos. En la bilis queda lo que el cuerpo no supo digerir, y quiero ver qué es lo que estos no pueden. Si aparece esa cosa negra otra vez, entonces no importa lo alto que subamos: ya está en todas partes. Ojalá me equivoque.

Guardo cosas desde antes de que tú nacieras, y hay una caja que nunca abrí porque el que me la dejó dijo que solo se abre con un corazón de la cumbre encima. Pensé que era una figura. Empiezo a creer que no. Tráeme dos, por las dudas. Uno para la caja y otro para mi tranquilidad.

Se abrió. Dentro había un mapa de mesetas que no figuran en ningún mapa nuestro, y una nota de cuatro palabras: ellos ya están cavando. Llévaselo a Ayasmith. Él vio el pico de mina en manos de un goblin cuando todavía nadie quería mirarlo. Ahora sí.

Si vas a subir a las mesetas, no vas con eso que llevas. Tráeme material y te dejo el filo como para abrir piedra. Marfil de los pardos, y grasa suficiente para el temple. No es un favor: es que no quiero afilar tu espada dos veces.

El mapa de Koshin dice la verdad. Mandé dos exploradores y volvió uno, con esto: una escama que no es de ningún animal de aquí. Kóbolds. Cavan de noche, en fila, y no se pelean entre ellos. Eso, en un kóbold, es antinatural. Sube, mira, y vuelve con algo que yo pueda mostrarles a los clanes. Ya no es cuestión de bestias enfermas: alguien está dando órdenes.

Cuarenta años con un yunque enseñan a oír el metal. El hierro de estas mesetas canta agudo y corto. Lo que sacan los kóbolds canta dos veces: primero como el hierro y después, media respiración más tarde, otra cosa. No es peor metal. Es metal que llega tarde a su propia nota. Derrota a doce y tráeme ocho escamas. Con eso me alcanza para saber si todas suenan igual.

Ayasmith me dio la esquirla y la puse a hervir. No se disolvió: se movió. Necesito ver si pasa lo mismo con lo vivo de allá arriba. Los gecos de las mesetas cambian de color según dónde pisan. Tráeme unos cuantos enteros, no en pedazos.

Seguí el rastro de los kóbolds tres días y terminé en un lodazal lleno de babosas del tamaño de un perro. No es casualidad. Van y vienen de ahí cargando algo, y las babosas no los tocan. A mí casi me comen la bota. Límpiame el paso: dieciséis babosas. Y tráeme seis puñados de barro del fondo, que quiero saber qué hay debajo.

Un geco de roca es tres dedos de cobardia con patas. Vive de esconderse debajo de lo que pesa mas que el y de no ser visto por nada que pese mas que eso. Lleva asi desde antes de que existieran las Mesetas. Los del sendero ya no se esconden. Miran. Y un animal que aprende a sostener la mirada no es un animal mas valiente: es un animal que dejo de tener a donde volver. Adelgaza el numero antes de que alguien pierda un dedo aprendiendo lo mismo que yo aprendi ayer.

Todo metal tiene una voz, y un herrero viejo la reconoce como una madre reconoce el llanto de su hijo entre otros veinte. El hierro de estas mesetas canta agudo y corto. Lo que los kobolds sacan de la mina canta dos veces: primero como el hierro, y despues, media respiracion mas tarde, algo que no deberia estar ahi. No es peor metal. Es metal que llega tarde a su propia nota. Baja a la mina, quitaselo a doce de ellos, y no me lo traigas a mi. Llevaselo a Ilvara, la del claro del este. Yo se lo que suena mal; ella sabe por que.

Hiervo cosas para saber lo que son. Es un metodo pobre y es el unico que tengo. Lo de la mina no hierve: se queda. Y mientras se queda, el agua alrededor se pone a temperatura antes de que el fuego llegue. Trae once mineros de los que cargan, y llevale una muestra a Shaila. Ella trabaja el metal en frio y yo en caliente; si a las dos nos hace algo raro, es del metal y no del metodo.

Un baul no es un agujero donde se tira lo que sobra. Es una promesa: lo dejas aqui, vuelves, sigue estando. Llevo veinte anos cumpliendo esa promesa con doce filas de estantes, y hasta el mes pasado alcanzaban. Ahora la gente baja de la mina con el doble de cosas y la mitad de tiempo para clasificarlas. Necesito madera de las vigas que los kobolds usan de puntal. Baja, quitasela, y de paso preguntale al Ayasmith si sabe clavar un estante o solo golpear.

Hay kóbolds que roban a los otros kóbolds. Se llevan el mineral bueno y dejan el común, y nadie los castiga. Eso significa que hay dos órdenes distintas en ese campamento, y una es más fuerte que la otra. Derrota a catorce ladrones y tráeme seis placas crecidas. Quiero ver dónde termina la carne y empieza el metal.

Una cosa se conoce por lo que resiste, pero se entiende por lo que suelta al deshacerse. Toda mi ciencia cabe en esa frase y en un fuego bajo. El metal de la mina no se raya, no se funde y no se parte. Lo unico que lo abre es el acido de las babosas de abajo, que es la sustancia menos noble que existe en estas tierras. Asi suele ser: lo que derriba lo inquebrantable nunca tiene buena reputacion. Trae dieciseis. Y no te apoyes en las rocas donde hayan estado.

Hay una huella en el vado que no es de nada que yo conozca, y conozco todo lo que pisa estas mesetas. No es grande. Es lo contrario: es demasiado regular. Los animales pisan distinto con cada pata porque cada pata carga distinto. Esta pisa igual con las cuatro. Limpia el vado de lo que hay para que pueda mirar el barro sin interpretes, y preguntale a Manikara si alguien le ha vendido una piel que no supiera nombrar.

El agua que baja de las mesetas trae peces con demasiados dientes. Los probé. No están mal. Pero un pez no cría dientes así en una generación, y estos los tienen todos. Alguien está apurando el río. Pesca de la única forma que sirve con esos: derrota a dieciséis y tráeme ocho piezas de carne.

Los kóbolds grandes del campamento no cavan: cortan. Y no cortan piedra. Tráeme sus picos. Quiero ver el filo, porque un pico que corta carne queda distinto que uno que rompe roca, y con eso sé cuánto hace que dejaron de minar. Prepara el estómago antes de subir.

Los heroes se cuentan por lo que matan; los campamentos, por lo que cenan. Aqui somos cuarenta bocas tres veces al dia, y esa cuenta no admite epica. El vado siempre fue el sitio seguro: agua poca, agua que corre, agua donde una pirana de cienaga no dura ni una manana. Desde el martes hay piranas en el vado. Despejalo. Un campamento aguanta que le maten gente. No aguanta quedarse sin sitio donde pescar.

El huerto se lo trago el limo en marzo. Entero, en una noche, sin dejar siquiera los palos de los tomates. Desde entonces cocino con lo que traen, y lo que traen mengua cada semana. Un campamento no se rinde el dia que se queda sin comida: se rinde tres dias despues, cuando ya nadie recuerda haber comido bien. Traeme carne de orilla y busca los sacos de la despensa vieja. Quedaron bajo el techo caido y ahi dentro hay grano seco que todavia sirve.

Un filo se gasta de dos maneras: de usarlo o de guardarlo mal. Las dos se reconocen a simple vista y las dos se arreglan con piedra. Los cuchillos de los ladrones de la mina no estan gastados. Estan REDONDOS, y redondos de fabrica. Traeme doce y preguntale al Ayasmith si alguna vez ha forjado algo sin filo a proposito.

Gasto lena. Mucha. Es el precio de mi oficio y lo pago sin queja. Este mes gasto la mitad y obtengo lo mismo. Un alquimista al que le sobra fuego deberia estar contento, y yo llevo dos semanas sin dormir bien. Traeme doce babosas y piranas de la orilla, que es de donde saco el agua, y ensenale una muestra a Amisha. Ella hierve para curar; si a ella le sobra tambien, es el agua y no mi horno.

Los cangrejos del pantano suenan cuando los golpeas. No crujen: suenan, como una campana mal fundida. Cociné uno y la olla vibró toda la noche. Eso no lo hace la comida. Derrota a dieciséis y tráeme ocho placas de quitina. Si esto es lo mismo que Ayasmith oye en el metal, entonces el pantano y la mina son la misma historia.

El residuo tiene una firma, y las firmas no se heredan: se pegan. Lo que quedo en mi cuenco no viene del mineral. Viene de algo que estuvo tanto tiempo al lado del mineral que se le quedo encima, igual que el humo se queda en la ropa de quien duerme junto al fuego. Sube a la mina y arranca tres muestras de la pared misma. Y trae esquirlas de las que ellos cargan: pequenas, oscuras, faciles de pasar por alto hasta que sabes que existen. Ese es el problema de todo lo importante. Es invisible hasta que alguien te dice que mires.

Mis vendas se secan en dos horas al sol. Las que uso en la orilla tardan dos dias. No es que se mojen mas: pesan lo mismo. Es que el agua de ahi no quiere irse. Traeme cinco barros del fondo y que Vyressa los mire. Ella lee rastros y un agua que no se evapora es un rastro que no se borra.

Hay dos maneras de perder una cosa. Una es que te la roben. La otra es que este donde la dejaste y ya no te acuerdes de que la dejaste. Estoy reordenando por materia y no por dueno, y para eso necesito saber que se conserva y que no. Traeme cuatro mudas de geco enteras, de las que sueltan al cambiar la piel. Naerys sabra decirme cuanto duran antes de volverse polvo. Ella templa cosas; yo solo las guardo.

Los kóbolds acorazados son otra cosa. La placa que llevan no fue forjada: les creció encima, capa sobre capa, como una uña. Nadie fabrica eso. Se cultiva. Tráeme el acero de sus corazas. Si sale del mismo sitio que la esquirla, entonces lo que está abajo no hace armas: hace soldados.

Escúchame bien, porque esto es lo que aprendí mirando el Cristal. Debajo del pantano hay una sola raíz. Los hongos que ves no son plantas distintas: son la misma cosa asomando en mil sitios. Los kóbolds cavan para ella. Los lobos aullaban por ella. El oso que no moría era ella. Quémala donde asome y tráeme sus esporas. Necesito saber si piensa.

Cazar y matar se parecen igual que se parecen comer y tragar. Un cazador toma lo que necesita porque manana volvera a tener hambre y quiere que quede algo. Es egoismo con memoria, y por eso funciona. Los carniceros de la mina matan tres veces lo que comen y dejan el resto donde cae. Eso no es hambre: el hambre se detiene. Eso es otra cosa que usa la boca del hambre para hacer algo distinto. Ocupate de ellos y recupera lo que se pueda salvar. Llevaselo a Thira, que sabe darle uso a lo que a mi me da rabia mirar.

Cuando ensene a Shaila le di un martillo y una regla: golpea hasta que la pieza te diga que pare. Aprendio la regla mejor que yo. Ahora tengo una pieza que no me dice nada. Golpeo y no responde, ni bien ni mal. Traeme trece carniceros de la mina, que es de donde salio, y pasa antes por su taller. Si a ella tampoco le habla, el problema no es mi oido.

Suchi tenía razón y ojalá no la hubiera tenido. Las esporas se ordenaron solas sobre la mesa. Formaron un mapa de Surya, con la aldea en el centro. La raíz sabe dónde vivimos. En el corazón del pantano hay algo que la cuida: grande, quieto y despierto. Baja con los clanes, abre paso entre ocho de sus capitanes, derrótalo, y tráeme el micelio que lleve dentro. No para entenderlo. Para que sepa que puede perder.

Hay deudas que crecen por no pagarlas y hay deudas que crecen por no mencionarlas. La mia es de la segunda clase y lleva cuatro meses engordando. Rompi la olla grande de Thira. La rompi yo, no se cayo sola, y esa distincion es justo la que llevo cuatro meses evitando. Consigueme metal decente de los kobolds. Templo una nueva, y se la llevas tu. No es cobardia: es que hay conversaciones que se dan mejor con la olla ya encima de la mesa.

Una herida se cierra de dos maneras: deprisa y mal, o despacio y bien. En un campamento en guerra solo existe la primera, y quien te diga lo contrario no ha cosido a nadie con prisa. Llevo tres semanas suturando con hilo de pescar. Aguanta, si. Tambien aguanta un nudo, y un nudo no es una cicatriz. El caparazon de los cangrejos de orilla, molido, corta una hemorragia en la mitad de tiempo. Traeme veinte y dejare de improvisar sobre gente que no eligio ser mi practica.

En cuatro meses he vendado a treinta y uno. Veintinueve gritaron. Dos no. Los dos que no gritaron tenian la peor herida de los treinta y uno. Traeme barro del fondo, de donde se metieron los dos. Y ensenaselo a Syllin, que venda mas que yo y lleva mas anos oyendo gritar.

Cuando el Guardián cayó, la raíz no murió: se movió. Esta mañana Vyressa volvió del otro lado de Surya con las botas cubiertas de brotes que caminaban. No te pido que lo entiendas. Te pido que vayas. Derrota a doce Brotes Errantes y habla con Vyressa: ella sabe por dónde empezaron a salir.

Un kobold no forja. No tiene fragua, ni fuelle, ni la paciencia que hace falta para golpear mil veces la misma pieza esperando que la mil una sea la buena. Llevan mil anos robando armas porque no saben hacerlas. Los que custodian la veta llevan armadura. Bien ajustada, sin remaches, sin una sola juntura donde meter la una. Traeme cuatro placas enteras. Enteras, no en pedazos: quiero ver el borde por donde deberia cerrar.

Tengo ciento cuarenta llaves y ciento treinta y nueve cerraduras. Llevo tres anos sin encontrar la que le falta a la de mas. Los coraceros de la mina llevan candados encima, en el cinturon, sin nada que cerrar. Trae los que puedas. Si uno encaja, dejo de dormir mal por una tonteria. Y ensenaselos a Shaila antes de traerlos, que ella los mira como se miran los metales y no como los mira un cerrajero viejo.

Las bestias del zarzal eran animales comunes: jabalíes, ciervos, algún oso joven. Ahora llevan espinas por dentro, como si el bosque las hubiera rellenado. Caza catorce y tráeme seis astillas de sus espinas. Quiero saber si crecen hacia afuera... o hacia adentro.

Todo veneno de este mundo esta escrito en algun sitio, y yo tengo los libros que sobrevivieron a la grieta. Ochocientas entradas. Ninguna describe lo que los envenenadores de la mina llevan en la sangre. Un veneno nuevo exige una planta nueva, un mineral nuevo o una criatura nueva. Las Mesetas llevan mil anos sin estrenar ninguna de las tres cosas. Traeme tres glandulas intactas. Estan detras de la mandibula, y si las revientas al sacarlas no me sirven de nada.

Toda mi ciencia se apoya en una idea: la dosis. Poco cura, mucho mata, y entre las dos hay un numero. Con lo de la mina el numero no existe. Poco hace lo mismo que mucho, y mucho hace lo mismo que poco. Traeme cinco glandulas mas y llevalas a Amisha antes. Ella dosifica con las manos y yo con la balanza, y hoy hace falta lo primero.

Vyressa vio humo y yo fui a mirar. Los trols del bosque, que nunca se juntan más de tres, levantaron un campamento entero del otro lado de Surya. Alguien los está reuniendo. Antes de saber quién, quiero que entiendan que este valle tiene quien lo cuide. Derrota a quince Trols de Musgo.

Un diablillo del fango no sale del fango, igual que un pez no sale del agua por curiosidad. El fango es su casa, su despensa y su escondite: fuera de el no es nadie. Conte nueve en el sendero seco. Nueve criaturas que renunciaron a las tres cosas a la vez. Llevan barro pegado al lomo. Traemelo, que el barro de arriba y el de abajo no son el mismo y yo se leerlos. Un animal echado te dice poco. El sitio del que lo echaron te lo dice todo.

Tiro bien. Lo digo sin orgullo, como se dice que uno tiene los ojos marrones. En la cienaga fallo. No de lejos: de cerca, a doce pasos, con viento en calma. Y la flecha no se desvia, llega tarde. Traeme seis astillas de las que vibran, de los duendes del fango. Y llevalas a Shaila antes que a mi, que yo se lo que hace una flecha y ella sabe lo que hace el aire alrededor.

Una venda buena se pega a la herida y se suelta cuando la herida ya no la necesita. Eso no lo decide la tela: lo decide el cuerpo. En la cienaga las mias se sueltan solas, antes de tiempo, secas y limpias como si no hubieran tocado nada. Traeme cinco astillas de las que vibran y pasa por el taller de Shaila. Ella pule metal hasta que no agarra nada; puede que sepa por que mi tela dejo de agarrar.

Los Rompehuesos golpean con garrotes que antes eran troncos y ahora llevan hierro clavado. Mi hierro, o el de alguien que sabe forjar. Derrota a doce y tráeme ocho de sus huesos. Un trol que come metal tiene los huesos grises, y quiero ver de qué color los tienen estos.

Los kobolds no tienen capitanes. Tienen al que grita mas fuerte, y ese dura exactamente hasta que otro grita mas. Es un sistema brutal y honesto, y produce un jefe nuevo cada dos semanas. Este lleva tres meses. Ningun grito dura tres meses. Baja y acaba con el. Y trae la coraza completa, no a trozos: quiero ver como se cierra por dentro un caparazon que segun tu y segun yo no cierra por ninguna parte.

No todo se arregla con una espada, aunque en este campamento cueste convencer a la gente joven. Syllin lleva semanas cosiendo con hilo de pescar y no ha pedido nada, que es lo que mas me molesta de ella. Un gremio se sostiene sobre lo que se pide a tiempo; el orgullo callado hunde mas talleres que la mala fortuna. Las plantas de la cienaga dan fibra que aguanta y no se pudre. Juntala y llevasela. Y no le digas que te mande yo, que se pone digna.

Cada metal quiere su piedra. El bronce quiere grano grueso, la plata grano fino, el oro casi ninguno. Llevo veinte anos con esas tres y me han bastado. Lo que traen de la mina no quiere ninguna de las tres. Se rie de la gruesa y se come la fina. Traeme cinco placas del capitan y llevalas a Ilvara, que ella deshace lo que yo solo puedo raspar.

Los chamanes trol curan a los suyos desde lejos: les lanzan una luz que cierra heridas que yo tardaría días en coser. Eso no es magia de trol. Es la misma nota que sonaba en el micelio, tocada al revés. Abate a ocho chamanes, primero a ellos, y tráeme seis frascos de su sangre. Si puedo destilar lo que los cura, puedo destilar lo que los mata.

Un hongo crece donde le conviene y le conviene casi todo. Es la criatura menos respetuosa que existe: se instala sobre lo vivo, lo muerto, la piedra y la madera sin distinguir. Entre los esporados de la cienaga hay cuencos de piedra puestos en circulo, y los hongos crecen alrededor de ellos sin tocarlos jamas. Cuando lo que no respeta nada respeta algo, ese algo merece una mirada. Traeme cuatro y llevaselos a Rasayan. Yo cierro heridas; el descifra piedras. Y dile que no los vacie antes de dibujarlos.

Los estantes crujen de noche. Siempre lo han hecho: la madera se enfria y se queja, como todo lo que lleva mucho tiempo sosteniendo algo. Pero desde el invierno crujen a la misma hora. Y la madera no tiene reloj. Traeme cinco esporas de las torcidas, de los hongos del este. Amisha entiende de lo que crece donde no se ve, y mis estantes son exactamente eso.

Esos tocones que se arrastran por el bosque eran los árboles que talamos para levantar la aldea. Lo sé porque los conté: guardo la cuenta de todo lo que entra y sale de este valle. Ahora vuelven a buscar lo que les quitamos. Derrota a catorce y tráeme seis gotas de su savia, para que el libro diga que los recibimos.

Toda materia tiene un tono, y el tono es lo unico honesto que tiene: puede mentir con el color, con el peso, con el brillo, jamas con como suena al golpearla. La madera muerta suena una vez y calla. Callar es lo que define estar muerto. Las astillas andantes de la cienaga no callan: siguen vibrando quietas, en la mano, horas despues de arrancadas. Traeme ocho de las que sigan vibrando. Las vas a notar porque pican.

Hace dos meses salieron cuatro carros hacia el paso. No llego ninguno. No te mando a buscar a la gente. La gente ya no esta, y una vieja que se miente a si misma a mi edad no llega a la siguiente. Te mando a buscar los libros que llevaban. Un clan sin registros es un grupo de personas que se caen bien, y eso dura lo que dura la primera desgracia.

Llevo dieciocho anos poniendo precio a pieles y nunca me he equivocado por mas de dos monedas. Los mercaderes del sur me estan pagando el triple por la madera de los del este. El TRIPLE, por madera. Y no preguntan por la calidad. Traeme quince y que Vyressa las mire antes. Yo se lo que vale una cosa; ella sabe de donde viene, y hoy el precio me esta contando algo del origen.

Los Custodios del Bosque no atacan por hambre. Vigilan. Se paran entre los trols y los árboles como si cuidaran un pasillo. Un pasillo lleva a algún sitio. Derrota a seis Custodios y tráeme cuatro fibras de raíz de las que llevan dentro: el Cristal me dirá hacia dónde apuntan.

El vado estuvo limpio dos semanas, que en los tiempos que corren es casi una estacion de paz. Ahora suben las grandes. Y las grandes no suben: las grandes mandan a las crias arriba y se quedan abajo, porque en el agua honda el que es grande no tiene motivo para irse a lo poco. Salvo que abajo haya dejado de haber sitio.

Templar es enfriar en el momento justo. Un latido antes y la pieza queda blanda; un latido despues y queda quebradiza. Mi barril de temple ya no enfria. El agua esta a la misma temperatura que ayer, la he medido diez veces, y aun asi las piezas salen blandas. Trae catorce del agua honda y de la madera del este. Y pregunta a Koshin si en su sotano el agua tambien se ha vuelto perezosa, que el guarda barriles desde antes que yo.

Mi recetario tiene una pagina arrancada. No la arranque yo y no fue ayer: el corte esta amarillo. Las paginas de al lado hablan de lo mismo, antes y despues, y por lo que dicen la que falta era una cura. Una buena. Necesito higado de las piranas grandes para reconstruirla a ciegas. Y quiero que Rasayan mire el corte, que el tiene ochocientas entradas y sabra si alguien mas perdio la misma pagina.

La mandragora grita cuando la arrancan, y ese grito es lo mas parecido a un argumento que tiene una planta: te aturde, te vas, ella sigue donde estaba. Funciona porque es una respuesta. Las de la cienaga gritan sin que nadie las toque, al anochecer, todas a la vez. Un grito sin causa no es una defensa: es un coro. Traeme dos que sigan gritando en la mesa, y llevaselas despues a Naerys. Yo se que gritan; ella sabe QUE gritan.

Voy a pedirte algo sin ninguna gloria y quiero que lo hagas igual. Se me acabo la tinta. Todo lo que he anotado de esta plaga lo he anotado una sola vez, y lo que se escribe una vez se pierde cuando se pierde quien lo escribio. Tengo sesenta y un anos y una pierna que ya no discute. El esporado da un negro que aguanta el agua y los anos. Traeme para seis frascos.

Un caldo cuaja o no cuaja, y eso lo decide el hueso. Llevo toda la vida sabiendo que hueso pedir. El de mandragora no cuaja. Ni con dos dias de fuego bajo. Y el agua sale igual de clara que entro, lo cual es imposible: algo tiene que soltar. Traeme seis raices de las que gritan. Y ensenaselas a Amisha, que ella hierve cosas para curar y yo para comer, pero el fuego es el mismo.

El árbol más viejo del bosque se levantó, y no fue el único. Los Ents Milenarios caminan hacia el campamento trol, y los trols les abren paso. Si se juntan, no habrá aldea que lo aguante. Derriba a cuatro Ents Milenarios antes de que lleguen, y tráeme tres espinas de su corona.

Una planta carnivora espera. No es paciencia: es lo unico que puede hacer. No tiene con que perseguir y por eso el mundo entero puede pasarle al lado sin miedo, salvo el que se posa encima. Las fauces de musgo de la cienaga persiguen. Despacio, sin prisa, sin parar, y siempre hacia donde hay gente. Cortalas. Y a los gecos ponzonosos que van detras de ellas comiendo lo que sobra, porque donde una cosa imposible sucede, otras aprenden.

Debajo del baul hay otro baul. No lo hice yo: estaba cuando llegue, y el que me entrego las llaves no me entrego esa. He decidido abrirlo. A mi edad las cosas que uno deja para despues se quedan sin despues. Necesito lo que sea que rezuma en el agua honda, porque el cerrojo esta comido y solo cede con algo que muerda el metal. Ilvara sabe que muerde y que no.

Templo lo que otras hierven. La diferencia esta en el punto exacto en que una cosa deja de cambiar, y ese punto se oye. Las plantas del claro no tienen punto. Siguen cambiando y cambiando, y si las dejas se pasan de todo sin llegar a nada. Trae trece y pasa por la cocina de Thira. Ella oye el punto de las cosas mejor que yo, aunque lo llame de otra manera.

Ya sabemos quién los reúne. Un trol más grande que dos de los suyos, vestido con todo lo que le quitó a los demás. Le llaman Caudillo, y se sienta en el centro del campamento como si el valle fuera suyo. Baja con los clanes. Abre paso entre sus Rompehuesos y sus chamanes, y derrótalo. Que el bosque entienda que este valle ya tiene quien lo defienda.

Llevo semanas llamando enfermedad a esto y he estado equivocado todo el tiempo. Una enfermedad se propaga por contacto, por agua o por aire, y siempre se aleja de su origen. Esto se concentra. Cuanto mas cerca del circulo de piedra crece la planta, mas torcida sale. A cien pasos, normal. A diez, monstruosa. Ninguna enfermedad respeta una distancia. Traeme siete esporas de las de dentro del circulo. Las de fuera no me sirven, y esa frase es exactamente el hallazgo.

El agua de un pozo de doce metros es fria en verano y fria en invierno. Esa constancia es lo unico que un pozo promete y lleva cumpliendolo desde que se cavo. La de esta manana salio tibia. Necesito limo del fondo. Alguien tiene que bajar, y lo que vive ahi abajo no va a estar de acuerdo.

Sirvo cuarenta platos al dia y se cuando alguien esta lleno: deja el tenedor quieto y se echa atras. Esta semana nadie se echa atras. Comen, repiten, repiten otra vez, y se van con la misma cara con la que entraron. Traeme seis tintas de esporado del claro nuevo, que es lo unico que ha cambiado en mi despensa. Y ensenaselas a Vyressa, que ella mira lo que comen los animales y aqui hay gente comiendo como animales.

Las trampas amanecen vacias y cebadas. Alguien come el cebo y no se queda. Un carronero se lleva la trampa entera. Un ladron se lleva el cebo y la trampa. Este come, y deja la trampa armada como estaba. Eso no es hambre: eso es educacion. Limpia la floracion del claro para que pueda poner trampas donde vea, y pasa por la cocina de Thira a preguntarle que cebo pondria ella para algo que no tiene prisa.

Plante un huerto nuevo despues de que el limo se tragara el primero. Cuatro meses de trabajo con las rodillas en la tierra. Los necrohongos estan llegando a el. Quitamelos de encima. Y llevale esto a Naerys de mi parte. No preguntes que es.

Ayer enterramos a un hombre. Hoy no esta en el hoyo, y camina, y tiene su cara. No es maldicion ni brujeria. Es un hongo que le crece dentro y le mueve los musculos desde fuera de su voluntad, como una mano dentro de un guante que ya no pregunta. El hombre no esta ahi. Necesito que lo tengas claro antes de verlo, porque despues cuesta. Traeme cinco hifas. Los hilos blancos de dentro. Si entiendo por donde enganchan, quiza pueda impedir que enganchen al siguiente.

Tomo juramentos desde antes de que tu abuela tuviera nombre. Se cuando uno se rompe: la voz cambia una nota antes de la palabra. Este mes he tomado nueve y las nueve voces cambiaron en el mismo sitio. En la misma silaba, nueve bocas distintas. Limpia los necrohongos del claro donde juramos, y preguntale a Koshin si el guarda algo que suene.

Voy a bajar yo al circulo de piedra. Llevo cuatro meses mandando gente a mirar lo que deberia mirar yo, y esa cuenta tambien se paga. Pero no soy tonta y el camino esta como esta. Despejalo. Y traeme mudas enteras de quitinoso. Forradas por dentro de la bota, el acido de ahi abajo tarda el doble en llegar al pie. Bajar con valentia es una cosa; bajar descalza de espiritu es otra.

Una planta, un trozo de madera muerta y ahora un caparazon de insecto. Tres materias que no comparten ni origen ni densidad ni proposito, afinadas en la misma nota. Cuando tres cosas distintas coinciden en algo, ese algo no pertenece a ninguna de las tres: pertenece al sitio donde estan. Traeme seis caparazones enteros. Con ellos construyo un diapason: un objeto que suene esa nota y solamente esa. Y entonces podre preguntarle al mundo de donde viene.

Compro y vendo. Es un oficio honrado aunque no lo parezca: yo pongo el precio y el otro decide. Desde el mes pasado hay quien me vende barato y se va rapido. No regatea, no cuenta las monedas, no vuelve. Eso no es un mal comerciante: es alguien que necesita que la cosa cambie de manos. Limpia los insectos y los necrohongos del camino por donde vienen. Y llevale la lista de nombres a Samvara, que ella los tiene apuntados de otra cosa.

Se me ha partido el yunque. No rajado: partido, por el medio, en una noche sin que nadie lo tocara. Un yunque aguanta tres generaciones de golpes y se rompe por el ultimo. El mio llevaba dos y no le quedaba ni la mitad de su vida. Necesito quitina de los insectos grandes para fundir una base nueva. Y quiero que Vyressa vea la grieta antes de que la tape, porque ella lee rastros y una grieta es un rastro que se queda quieto.

El diapason funciona, y ojala no funcionara. Lo golpee al anochecer. Sono. Y siguio sonando cuatro horas, sin que nadie lo tocara. Un diapason suena unos segundos porque la fuerza que le diste se gasta, y la unica manera de que no se gaste es que no fuera suya. No es el quien suena. Hay algo sonando ya, desde antes que nosotros, y mi diapason se limito a sumarse. Anote la frecuencia. Llevasela a Samvara: si algun papel viejo habla de esto, esta en los libros de los clanes.

Me queda un frasco de lo que hacia mi maestra y no se hacerlo. Lo he analizado hasta el aburrimiento. Se todo lo que lleva y en que orden, y aun asi lo mio sale distinto. Falta algo que no esta en la lista y que ella nunca escribio porque para ella era obvio. Traeme hifas necroticas del agua honda. Y pregunta a Koshin si ella le dejo algo guardado, que aquella mujer no confiaba en los cajones propios.

Los libros dicen una cosa mas, y por eso te he llamado. Dicen que donde el tono se oye mas fuerte, siempre hay un guardian. No un monstruo: un guardian. Quien escribio esa linea eligio la palabra con cuidado, y las palabras elegidas con cuidado sobreviven a los idiomas que las dijeron. Hay uno al fondo de la cienaga, hecho de hongo y de raiz. No persigue: se queda. Y a quien entra en su circulo lo saca, vivo casi siempre. Averigua que custodia.

Todo el mundo anda persiguiendo notas y piedras talladas, y hacen bien: alguien tiene que entender esto. Yo voy a levantar la empalizada. Cuando llegue lo que viene, saber como se llama no habra servido de nada si no hay un muro entre ello y las cuarenta personas que duermen aqui. Madera de las astillas andantes, que es dura y ya viene cortada. Quitina para las juntas. Y las vigas de la empalizada vieja, que aguantaron una guerra y merecen aguantar otra.

Los doce nos conocemos. Eso suena a poco y no lo es: quiere decir que cuando uno ve algo raro, en tres dias lo saben los once. En tres meses cada uno ha visto lo suyo. El metal que suena tarde, el veneno que no duele, la comida que no alimenta, la campana sin badajo. Doce piezas de doce oficios distintos. Faltan las ultimas del agua honda. Traelas, y pasa por la botica: Amisha tiene la lista y yo tengo los nombres, y hoy hace falta ponerlas en la misma mesa.

Ultimo favor, y es el que menos se parece a los otros. El Centinela del micelio guarda algo. No se que, y me da igual: me interesa COMO lo guarda, porque lleva mas tiempo que yo en el oficio y no ha perdido una sola pieza. Traeme tres hilos de su micelio. Y llevaselos primero a Samvara, que ella toma juramentos y esto se parece mucho a un juramento hecho de otra materia.

He cazado todo lo que se puede cazar en estas mesetas y he vendido casi todo lo que he cazado. Del Centinela no quiero vender nada. Quiero SABER, y para eso necesito su quitina entera, no en trozos. Tres piezas. Y quiero que el viejo del yunque las tenga en la mano antes que yo, porque lleva mas anos tocando cosas duras que yo cazandolas.